| Cresci com o vazio de não entender o que se passava dentro de mim. O diagnóstico de autismo, só receberia aos 18 anos. Ainda me é difícil abordar o assunto. Sei que existem muitas outras como eu, várias sequer foram diagnosticadas. O Centro de Controle e Prevenção de Doenças (CDC) do Departamento de Saúde e Serviços Humanos dos Estados Unidos, parâmetro que é usado no Brasil, aponta em relatório publicado em 2020: que mulheres representam uma a cada quatro pessoas diagnosticadas com Transtorno do Espectro Autista (TEA). Mas novos estudos mostram que as portadoras do espectro passam muitas vezes despercebidas pois os critérios de avaliação se baseiam no estereótipo comportamental masculino.
E é no seio familiar dos ensinamentos passados em nome da mãe e do pai, que escutei como deveria me comportar. E senti o abismo entre dois universos: aquele que dizem real e o meu mundo particular de imagens/ palavras mentais. Da tensão e estranheza entre estes encontros, adentro em nossas próprias histórias que me descolam para um imaginário rural no sul do Brasil, da própria realidade ficcional, dos sonhos que anseiam em se materializar. Como uma rede espiralada. Dez anos depois de receber o diagnóstico de TEA em busca de ordenar a confusão mental que habito: nas fronteiras entre fotografia e teatralidade enceno em autorretratos e em imagens textuais o estranhamento de minhas relações comigo mesma, e com meus pais, e irmãos, na cartografia de dois mundos que anseiam por se tocar. A angústia perante o descaso do governo em meio a crise sanitária, da Covid, no Brasil, com seus mais de 600 mil mortos mudaram minha perspectiva sobre a fotografia. Se escolhem os corpos que devem ou não viver, se estamos ilhados, entendo que precisamos nos narrar. Resistir. Não permitir que nos apaguem. Em cada micro história habitam, infinitas outras, que não tiveram a chance de se expressar. |
