Meu cabelo cresce antes de mim. Silenciosamente.
Antes da grande meditação. Antes de tocar o sal. Antes do grande salto em direção às nuvens.
Porque assim me ensinou a Santa que deslizava seus dedos nos fios soltos da minha cabeça solta.
Ela disse que seria mais fácil atravessar a rua por cima das pedras se estivéssemos juntas.
Grudo no cabelo da minha irmã e saltamos.
Misteriosamente.
Sem prometer nada.